Triste ruge la tempestad

Triste ruge la tempestad

como si su alma hubiera despertado,

como si   con la realidad se hubiera topado

mientras soñaba con el otro lado de la mar

creyendo así poderlo tocar.

Gris fue siempre el color  al que su esencia arrumbar

sin pensar, sin mayor revelación que infinitos  espejos y vidas

vistos como  olas que  le mostraban su acierto permanente.

Enfados y golpes que de  su propio viento iniciados

las  elevaba hasta que en nívea  espuma  las sentía reventar

llenas por la gula de saberse poderosas anclas sobre su mente.

Miedo a alcanzar el deseo escondido al parecer perdido,

al que nunca había renunciado en cada uno de sus bramidos

hundido bajos  sus valles tras las eternas  crestas

 en la  gris  existencia propia de huracán contenido.

Miedo como el ancla que garrea consciente de su poder

verdadero envite, pura contradicción de su propio crédito

sin fondeo, perdido  en el inmenso mar  de los gigantes

luchando sin saber por qué, sin tener la razón y su alcance

pues sus luces  se hundieron en la sangre de un corazón sin pálpito.

Triste ruge la tempestad

devorando vientos de lealtad

sin encontrar el empuje de la verdad.

Triste  ruge esperando sin esperar.

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