Es el final

Es el final,

profeta del tiempo,

 veneno inmortal,

llave que cierra los poros

por los que corre indemne el vendaval.

Entre incendios silentes

como Trepanadores  pacientes

de un combate desigual

donde el miedo,

 anulador de la voluntad

entre gritos dementes

 sin mas la  combate.

Mientras, los deseos huyen

 calmando sus ansias

temerosos a la propia caza de un viento

  descubridor del verdadero hogar de su pensamiento.

Es el final

sin todavía saberlo

por ser incapaz el ánimo de creerlo.

Perdido entre la jungla frondosa de la excusa,

crecida y regada por el propio recelo

a descubrir la luz que sin duda ya  advierte

se mantiene firme en el combate

sin otra espera que  la eterna derrota.

Es el final,

donde las islas se sumergen

bajo las olas  que sobre ellas fenecen

sin espuma ni honores que las premien

mientras caen los sueños pisoteados en tierra,

húmeda y salada sin ceremonia ganada

por el jinete de fuego atropellados

 en furiosa cabalgada

hacia el final de lo que se sueña,

donde aguarda lo que por abandono

se deja en el fútil albero de la suerte.

Sin trapo, sin deseo,

sin muleta, sin espada.

Ya solo sabedor de su muerte.